Огненный лис - Никита Воронов

— Спасибо!

Буквально в ту же секунду на перекресток выскочило двое запыхавшихся милиционеров:

— Не видели? Не пробегал тут?

— Кто? — Удивилась девушка.

— Парень. Черный такой…

— На кавказца похож! Не пробегал?

— Ой, да, конечно!

— Сука, — не веря собственным ушам выдохнул Рогов и на карачках пополз вверх по лестнице. — Вот ведь гадина…

— Где? Куда побежал?

— Куда? — Один из преследователей, судя по звуку, забил в «макаров» новую обойму.

— Здесь он, — скрипнула дверью парадной девушка. — Я вам тут его уже арестовала.

Милиционер разочарованно выругался, потом добавил:

— Слушай, милая… Нам ведь не до блядских твоих шуточек!

— Да нет, я правду говорю, — обиделась девушка. — Здесь он!

— Дура. Дать бы тебе в дыню…

— Жаль, времени нет, — поддержал напарника тот, что постарше. Затем распорядился:

— Давай-ка быстро, на рацию! Доложись.

— Понял, командир. Есть!

Когда тротуар опять опустел, доносчица вздохнула и пожала плечиками:

— У-у, сам дурак тупой…

Рогова она обнаружила не сразу.

Видать, нервы у беглеца здорово сдали: прикрыв глаза, Виктор сидел на пыльном, загаженном кошками и жильцами бетонном полу и никак не отреагировал на приближение девушки.

Полы его куртки разошлись в стороны. Слева, на боку, сквозь разорванную рубашку сочилась кровь.

— Ой, Господи, что же это! — Девушка попыталась подхватить Рогова, прислонившегося спиной к бачку для пищевых отходов. — Тяжелый какой…

Хорошо, что Виктору самому удалось подняться аж на третий этаж — снизу девушка вряд ли дотащила бы его до своей квартиры.

… Первое, что увидел Рогов, придя в себя — это обои на высоченных, три с лишним метра, стенах. Рисунок на обоях выцвел, поблек, но все равно создавал атмосферу домашнего уюта и благополучия.

— Раньше здесь коммуналка была, семикомнатная… Но недавно соседи напротив большую часть откупили, перегородились стеной. Так что, мне повезло.

— А почему тебе только? Живешь одна, что ли? — Поинтересовался Виктор, вслушиваясь в мирное гудение газовых горелок на кухне.

— Теперь — да, — ответила хозяйка и переменила тему:

— На работе устала ужасно… Сейчас кофе сварю тебе — и спать завалюсь. Не против?

Гость помотал головой. Потом, чуть помешкав, спросил:

— А почему ты меня сдала?

Вопрос был задан в упор, как выстрел. Девушка смутилась, но все же ответила:

— Знаешь… Я подумала, что ты чечен какой-нибудь. Или армянин.

— Ну и что?

— Гады они. Поезда взрывают, и вообще…

— О, — хмыкнул Рогов, — какой похвальный патриотизм!

— Да при чем тут… Слышал, в семьдесят седьмом году взрыв на Московском метрополитене устроили? Помнишь?

— Нет, — честно признался Виктор.

— У меня тогда братишка погиб. Десять лет ему было… У бабушки гостил.

— Извини. Извини, пожалуйста.

— За что? — Собеседница дернула плечиком. — Не ты же взрывал.

— Нет, — Виктор смущенно огляделся:

— Не удобно… Может, я пойду?

— Перестань. Ночь уже, ментов полно кругом. Здесь такой район…

— Да уж, точно.

Ко всему прочему, было ясно, что и пойти-то гостю сейчас некуда.

— Болит?

Рогов торопливо убрал руку от наложенной на рану повязки:

— Нормально. Даже не помню, когда… Наверное, об проволоку какую-нибудь задел.

— Врешь. Врешь ты все про проволоку. — Хозяйка протянула Виктору чашку кофе. — Это, наверное, они тебя?

— Нет, что ты… От пули след совсем не такой. Слава Богу, до того, чтоб попасть дело не дошло! А то бы…

Он запнулся на полуслове, пытаясь закончить мысль.

— А то бы ты здесь не сидел, верно? — Почувствовала затруднение собеседника хозяйка.

— Скорее всего, — печально согласился тот.

Попробовав и похвалив обжигающе-черную, ароматную жидкость, он продолжил:

— Знаешь, до сих пор трясет, не могу в себя прийти. По мне стреляли сегодня, запросто убить могли… Страшно было — до усрачки!

— Только не рассказывай, чем это ты так провинился, — попросила девушка. — Знать ничего не хочу.

— Хорошо. Не буду.

Как-то незаметно перевалило заполночь. Чистое, без единого облачка иссиня-черное небо заглянуло в комнату узорами созвездий через незанавешенное окно.

Город нехотя засыпал…

— Извини, — развела руками хозяйка. — Кровать у меня одна.

Потом, смешавшись, добавила:

— И комната тоже.

Виктор почему-то побоялся встретиться с девушкой взглядом.

— Вторая заперта… Она принадлежит моему бывшему мужу.

— А… где же?

— Он здесь не живет. И, надеюсь, больше вообще не появится.

— Неловко… В общем, я могу и на кухне.

— Как хочешь. Но можешь и вместе со мной лечь. Если, конечно, не брезгуешь.

— Ой, ну что ты!

— Только пожалуйста… Не надо, хорошо?

— Чего не надо? — Окончательно запутался Виктор.

… Щелкнув выключателем он сладко, до хруста в суставах, потянулся и нырнул под одеяло рядом с хозяйкой:

— Спокойной ночи!

— Не обижайся, ладно?

— Пустое.

— Нет, правда. Я же не знаю… Может, ты маньяк какой?

— Может, — вздохнул Рогов, прикрыл глаза и задумался.

Не спалось… Тревога минувшего дня и сейчас порождала под сердцем гнетущую, холодную пустоту.

Как же его опять угораздило? Как же вляпался-то?

Сколько лет избегал, сторонился неладов с законом… Из кожи вон лез, унижался, гордыню смирял — только чтобы вновь не оказаться на скамье подсудимых!

Ведь одного следствия… одного срока хватило с лихвой!

— Спишь?

— Угу, — голос у девушки был действительно сонный.

— Слушай! Все это стремно как-то. Валяемся вместе под одним одеялом…

— Ну и что? — Насторожилась хозяйка.

Рогов не знал, что сказать дальше, но все же нашелся:

— Просто поблагодарить тебя хочу. За кров, за заботу…

— Ладно, — пробурчала в подушку собеседница. — Не бери в голову.

— Нет, правда! Чувствую себя идиотом… Даже не спросил, как звать тебя.

— А ты спроси.

— Верно, — кивнул он и придвинулся ближе к хозяйке. — Начнем с начала… Здравствуйте, девушка! Позвольте представиться: меня зовут Виктор Рогов. А вас?

— Дарья.

— Очень приятно, — Виктор нашел в темноте теплую девичью ладошку, пожал:

— Чудное имя! У меня ещё не было ни одной Дарьи.

— Угу… И не будет.

— Ну, нет, — взмолился гость. — Я же не об этом… Я вообще — о знакомствах…

— Поняла. Но все равно — помни, что обещал! А то ведь не пожалею, что раненый, выгоню вон на все четыре стороны.

— Хорошо, хорошо, — отодвинулся Виктор на прежнее место.

Сейчас он готов был не только язык себе откусить.

— Кстати… Где ты работаешь?

— Проводником. Московское направление.

— А-а… — выразил сочувствие Рогов. — Это такие грязные, сидячие вагоны? Которые давно уже списывать пора? У нас, в Забайкалье, такие «бичевозами» называют.

— Сам ты… — обиделась неожиданно девушка. — Я на фирменном, на «Красной стреле» работаю! Там у нас все в порядке: никель, ковры, зеркала, комфорт…

— Круто, — признал Виктор. — И давно ты на «Стреле»?

— Пятый год. Знаешь, просто чудом на этот поезд попала! Там ведь все места — блатные.

— Так уж и чудом? — Не удержался Рогов. — Небось, обольстила начальничка-то?

— Дурак! — хмыкнула Дарья. — Все вовсе не так, как ты себе воображаешь.

— Да я, это…

— Раньше я на Кисловодск ездила, в Адлер… Но самый мрак — это угреться на какой-нибудь «трамвай» типа Ленинград-Бабаево!

— Как ты сказала? Трамвай?

— Ну, да. Трамвай и есть, потому что в пути у каждого столба останавливается. И вагончики, действительно — как ты описал. Бичевоз… Тоска, а не поезд!

— А на «Стрелу»-то все же как попала?

— Ну, стою один раз на платформе… — голос хозяйки звучал уже вовсе не сонно. Видимо, тема была ей приятна и интересна настолько, что отогнала усталость. — Стою, произвожу посадку. А мимо бригадир с «Красной стрелы» идет. Солидный такой, с бородкой! Глянул он на мои туфли драные, вздохнул… Зашел в вагон, а я там только-только все намыла, вылизала.

— Ну и что?

— Ничего. Ушел.

— Слезошибящая история, — пожал плечами Виктор.

— А через несколько дней меня в кадры вызвали. И отправили на «Стрелу». Вот так!

— Бывает. Мир — он ведь не без добрых людей. Вот ты, например.

— А что я?

— Как это — что? Ты ж меня, можно сказать, спасла!

— Слушай, перестань, а? — Хозяйка нежно ущипнула Рогова за ухо. — Все не знаешь, как меня отблагодарить, что ли?

— Угадала, — серьезно ответил тот. — Чувствую, что должник твой, но…